晨光微露，阿安提着竹篮走进桑林。露水打湿了她的裤脚，桑叶的清香混着泥土的气息扑面而来。她开始采摘那些最肥嫩的叶子，手指在枝叶间熟练地穿梭。林间很静，只有风吹过桑叶的沙沙声，和她自己轻轻的喘息。
桑林深处
桑树密密地挨着，枝叶交错，光线只能从缝隙里漏下几缕。越往里走，光线越暗，阿安却专挑那些长在深处的嫩叶。她踮起脚尖，伸长手臂去够高处的枝条，衣襟被拉得有些紧。就在这时，她似乎听到了一声轻微的、不属于风声或鸟鸣的响动。她的手顿在半空，屏住呼吸侧耳倾听，那声音却又消失了。
凝固的视线
阿安继续采摘，但动作慢了下来，后背的皮肤微微绷紧。她感到有一道目光黏在自己身上，从某个隐蔽的角落投来。她不敢回头，只是用眼角余光警惕地扫视四周晃动的叶影。那窥视感时有时无，像林间的雾气，捉摸不定却无处不在，让她每一次抬手都变得僵硬，仿佛自己成了透明玻璃缸里一条无处躲藏的鱼。
指尖的汁液
她掐下一片桑叶，叶柄断裂处渗出乳白色的汁液，沾在她的指尖，黏稠而微凉。这汁液像泪，又像某种无法言说的印记。她看着这抹白色，忽然想起远行丈夫粗糙的手指。他离家前夜，也曾这样无意识地摩挲着她的手，沉默像一块沉重的石头。如今这汁液干了，会在指尖留下淡淡的褐色痕迹，如同离别日久，在心里烙下的那种洗不掉的、沉默的印记。
林间的回响
阿安加快了动作，竹篮渐渐被桑叶填满。那窥视的目光似乎还在，但她不再刻意去捕捉。她想起丈夫信里简短的问候，想起他可能正在经历的、同样充满未知与不安的远方。桑林依旧寂静，只有她采摘的声音，单调而持续。这声音和远方可能存在的、丈夫劳作的声音，在想象中重叠，构成一种孤独的、相互守望的节奏。
归途与负重
篮子满了，阿安转身沿着来路往回走。晨雾已散，林外天光大亮。身后的桑林重新变得幽深静谧，仿佛什么都没发生过。她提着沉甸甸的篮子，脚步比来时更稳，也更沉。那被窥视的不安，对丈夫的思念，以及生活本身沉实的重量，都一同装进了这只竹篮里，被她带出桑林，走向炊烟升起的村庄。
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